tag:blogger.com,1999:blog-67555982039266872352024-03-04T23:57:53.987-08:00Luminoso mar de letras y recuerdos"Mi Blog personal, aquí publico lo que evoco, recuerdo, siento, amo y viajo"Elena Villarroel Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/03649460496625723778noreply@blogger.comBlogger35125tag:blogger.com,1999:blog-6755598203926687235.post-34079980254919772612020-03-03T11:21:00.002-08:002020-03-03T11:21:37.892-08:00Blog de propiedad intelectual de Elena Villarroel Rodríguez, autora de todos los relatos y poemas. No apto para el plagio, ya que está todo registrado en el Registro correspondiente y tomaría medidas legales.
©Elena Villarroel Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/03649460496625723778noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6755598203926687235.post-7540724594707052042016-06-12T14:55:00.000-07:002016-06-15T10:57:04.785-07:00LibreríaEn la librería veo, señalo con mi dedo índices que me indican contenidos,
anido mis manos entre sus hojas, y ya no vuelvo a levantar la vista, solo para levantar mi muñeca mientras mi boca le da un sorbo a ese té de autoservicio.
Nuevo concepto de librerías, sillones mullidos, sillas en el salón de los libros infantiles. Animales, muchos animales que pueblan libros e imaginación de artistas, pobladuras de personas que viven en países inimaginables, en casetas de madera, en islas lejanas.
Cuando voy a levantar mi vista, es porque un libro verde llamó mi atención: son clips de Playmobil, articulados, infantiles, pero a la vez inspiran mi adultez, mi intacta imaginación que no cesa aunque no esté en la infancia. Voy a ver si mi té me calienta en un frío día como éste, donde no encuentro otro refugio que un libro y muchas personas entrando y saliendo de la tienda de libros, que no es otra que ésta, abierta a horas intempestivas.
Miro la carta, hay tés, cafés, galletas de chocolate blanco o un nuevo concepto de bolachas modernas, con la inscripción de una editorial.
Ay, esas editoriales, fábrica de sueños, refugio de mentes prodigiosas, hechas a la cultura, a las que no les queda más remedio que leer para olvidar una rutina, para saber más, para enterarse de su ignorancia, para llegar a ser alguien que no tiene los ojos tapados, que los tiene vivarachos, que se entera más de las cosas y odia la mediocridad.
Y como la curiosidad mató al gato, ahí va una galletera de galletitas danesas con papeles de colores, que me entregan para usar mi mano inocente para no sé qué rifa.
Y la rifa me da risa: un payaso, bueno, un bufón me da una suave torta en la mejilla para hacerme reír con sus chascarrillos, y enseguida la estancia se llena de gente que ríe, que departe, que comparte calor en un día nevado. En veinte minutos me entero sobre lo que se rifa: ¡Se rifan tortas y tú tienes todas las papeletas! ¡y vaya si me entero!
Recibo otra vez una suave torta en mi mejilla y un pequeño pastel de nata y fresas, obsequio de la casa por ser asiduo lector y visitante número uno.
Me sorprendo, sonrío, le guiño un ojo a esa señorita de gafas, que me mira a punto de reírse, con una mano tapando su pintada boca roja. Entonces, veo a un niño con traviesa mirada, también con gafas, ratón de biblioteca, seguramente un empollón. Y ese niño me tiende un libro de Asterix y Obelix, se me queda mirando y me pregunta:
Señor, ¿sabe usted por qué comen tanto en la aldea gala? Y entonces me paro a pensar y le digo: Para cebar un poco más a Obelix y no pierda sus poderes tras caer en el caldero, y de paso, para que los demás cojan fuerza y ganen batallas.
Vienen a mi memoria escenas de bicicleta, de los comics superpuestos en la parte de atrás de este cómodo medio de transporte.
Palmadas, juegos de manos calientes al fondo, una pareja mirándose amorosamente, servilletas cogidas por femeninas manos para que su novio pueda limpiarse de tan dulce y otoñal merienda. Plato estrella: pastel redondo de nata y fresas. Triunfante, arco de delicioso corazón en forma de fresas. Divertida, diferente tarde, y todo en una librería que no solo tiene libros, si no que tiene tiempo para entretener al personal con algo inusual, que juega con la imaginación, sita en libros, y ahora en una estancia llena de gente, con bufones, bufonadas, tortas, tartas, fresas, frases de amor dichas al oído.
Le digo con confianza al librero que parece que estamos todos viviendo dentro de un libro, viviendo la imaginación como si fuera una realidad, que lo que los libros dicen, los libros mandan. La fantasía, no es tan fantasía, todos nos podemos parecer a nuestro personaje preferido. Parezco un perro gigante, un perro de Baskerville pegando saltos cuando suena la sesentera ‘yenca’, derecha, izquierda, delante, detrás, un, dos, tres…
Mis zapatos no tienen fin, aguantan bien estos trotes, si hasta salto una silla y para mí no es nada, no paro de bailar, mis manos se mueven, hacen aspavientos, ¡esto no es una librería al uso!, grita suavemente la señorita de las gafas, mientras se aguanta la risa, mientras hojea un grueso libro de pastas blancas, del poemario de Emily Dickinson.
Pues sí, el romanticismo de Emily Dickinson y de Jane Austen no es una quimera, sí, nada es una quimera, todo es real, nada inverosímil. Aquí hay una fábrica para los soñadores, se venden sueños, mejor dicho, se regalan, porque esto no se paga con dinero.
Mordisqueo el chicle que me tiende el librero, y lo masco, mientras tarareo la próxima canción, que con solo empezar, ya sé que se trata de un clásico de la música rock.
Libros en la estantería, aquí hay de todo prácticamente, si hasta hay vinilos de oferta. Encuentro, por fin, una ganga, y una señora con chupa de cuero me da un codazo que suena a complicidad, solo le falta ponerse delante de mí para bailar el rock, porque ella es una señora rockera.
Leo, me levanto, doy un sorbo al té y por fin me decido por ese vinilo antiguo, seguramente por la causa del codazo, todo sea por un codazo. Cuántas veces un solo codazo o un simple guiño, o una simple pregunta sobre Asterix, puede encender el entusiasmo de una manera tan grata. Pues sí, el codazo, y el chicle. Y llega un bufón con la caja de galletas danesas y esta vez ya no hay rifas, hay galletas, hay señoritas con sus sombrillas y sus largos vestidos azules, por calles de principios de siglo, sitas en cajas, apiladas en pastelerías, llenas de pastas de té para decorar una ‘quedada’ de amigos en una tarde lloviznada, peleada con el chubasco, manchas de barro en las botas, de chasquidos en los charcos. Todo lo salva un té y sus correspondientes galletas. Y ahí llego yo, que no solo vengo aquí por los libros, vengo aquí por el autoservicio del té, y vengo también para que me guiñen el ojo, vengo a ver unos labios tersos y unas gafas que rodean ojos puestos en hojas blancas con contenido negro, de todas las tipografías. Y hoy, al venir, me siento cautivado por el baile, por la rifa, y porque nada existe aquí porque sí, todo está aquí para dar cuenta de que soy alguien que vive en un libro, lleno de montañas y de juegos, de animales, y que no solo leo, sino que algo más me invita a venir aquí, es la imagen de mi ilusión de niño, equidistante al cuarto de los juegos, a soñar con dragones y a meter bolas en el buche del payaso con los brazos articulados.
Y esto no es cualquier cosa, me digo al levantarme del mullido sofá, y veo que soy el único que queda ya en esta original librería. Ya las señoras de la limpieza dan graciosos toques de fregona al suelo, ya el librero apaga su ordenador, las cajas de galletas vacías, tocadiscos sin vinilo, y el regreso a mi casa, a punto, donde me espera la cena.
Entonces, ya en mi casa, me acuerdo de que siempre puedo volver ahí, a montarme a los lomos de un libro verde, y ser un perro gigante.
Elena Villarroel Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/03649460496625723778noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6755598203926687235.post-74398474657879283582016-04-13T07:05:00.002-07:002016-04-13T07:09:39.327-07:00Soledad de oruga y encuentro de mariposas
Vuela magistralmente por los cielos de algodón, posándose en cada planta, en cada persona que quiera acogerla con sensibilidad, pues su finura es agradable, pero no todo el mundo podrá acogerla como la acojo yo, que vuelo con ella en medio de la naturaleza verde y fresca. Antaño, ella estaba en quietud, muy acogida por el caparazón que guardaba su cuerpecito tímido y cansado, pues allá fuera hay peligros, fatalidad y pesimismo. Nadie pudo infligir dolor a su corazón porque el caparazón que la acoge es fuerte y lleno de gotas de rocío en su exterior.
La oruga necesita sentir el rocío exterior, la lluvia, el viento y ver las nubes.
No es el momento, ahora solo quiere ver su interior sereno, que se prepara para su primer vuelo, para conocer los sépalos de las flores. En susurro te digo que el vuelo de la mariposa es majestuoso y libre, no tengas miedo de salir de ahí, oruga.
Mi mano te enseña la oruga delicada y frágil, pero llena de esperanza ante un futuro prometedor en que se despojará de su carcasa y aunque sus ojos permanecerán cerrados a causa del sol, muy pronto los abrirá y verá a las demás mariposas navegando.
Un sol ilumina a la oruga, pero ella decide esperar paciente la hora de la salida.
La lluvia se asoma para despertar su mente quieta, pero ella piensa en no humedecer su cuerpo, sino dejarlo seco al sol, para una meditación en silencio, que desarrolle su sabiduría interior.
Una vez salida del cascarón, la oruga se queda quieta, de gran emoción henchida, respirando lentamente, viendo unas nubes blancas, un cielo azul, sonrisas por doquier y un ambiente limpio y perfumado. Yo le ofrezco unas fresas, ella las acepta encantada, pero aún con la mirada miedosa.
Le tranquilizo y le digo: sé lo que estás pensando, pero no temas, que el suelo que pisas ahora es seguro, situado en el paraíso.
¡Qué bella mariposa! Tiene vivos colores, está feliz. Nadie tuvo que coger sus alas para ayudarla a volar, sino que fue su sabiduría quien comprendió que debería empezar a volar sola, ya que las demás mariposas son libres y únicas, con colores distintos, pero ella aprendió en la soledad más absoluta y ahora se encontró conmigo y con miles de mariposas que estamos felices de acogerla, formando una gran familia de ángeles de la guarda de plantas que hablan a la humanidad.
Elena Villarroel Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/03649460496625723778noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6755598203926687235.post-34118947968438859052014-01-13T13:13:00.000-08:002014-01-20T05:40:52.509-08:00Quietud otoñal<br />
<br />
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
Y tan quieto el otoño, pero la vida, tan rápida. Paso mis estaciones junto a ti en el tren del tiempo. ¿Qué es, acaso, el tiempo?. Golosas son las horas que se paladean y quedan, siempre, a través de las miradas al cielo, de los besos y de los avistamientos de aves. El tiempo no pasa, si así lo queremos. ¿Qué es, acaso el tiempo?. Recuerdo las luces y las sonrisas de la infancia, como si fuera ayer, y parece que tienen razón los que dicen que el corazón infante sigue intacto a pesar de los años. Los años ¿Qué son?, sin la razón, sin la llave que todos llevamos en el alma, encerrada, pero dispuesta a abrir la jaula de los pájaros blancos, que nos indican que no hay tiempo, sino hojas que se secan, y estaciones que van y vienen. ¿Qué es, acaso, el tiempo?. Los soles y las lunas que vivimos son gozosos en cualquier caso. Si miramos el reloj, ¿Qué sentido tiene?, el tiempo pasa igual, pero solo el corazón y los sentimientos no envejecen. ¡Qué importante los árboles!, recuerdo su bienvenida en mis tardes de otoño. ¡Qué importante sentir en la piel los sentimientos!, ellos somos nosotros, nuestra piel, nuestros ojos. No somos físico, somos éter, alma. ¿Qué es, acaso, el tiempo?. Vivámoslo como una condición a nuestro paso por la vida y tomemos las mieles que nos ofrece esta, recordando la protección de la naturaleza, del altísimo, y de las personas que se cruzan en nuestra vida para querernos. </div>
<div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2EQNRSnfl51X5yO2_AwVoSweD8gMIwttstFDM5cH_do4d3fmD4AMMliV8TP9TzN3EeOGoQuwI7lNVQnVW2hbf8qhyJ5w2RM4mRPtZM94q-Xiz8uDTSBIS7gJ3XL4CAkZkoFzqWTZdtiM/s1600/2013-07-23+21.37.09.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" closure_lm_487519="null" cua="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2EQNRSnfl51X5yO2_AwVoSweD8gMIwttstFDM5cH_do4d3fmD4AMMliV8TP9TzN3EeOGoQuwI7lNVQnVW2hbf8qhyJ5w2RM4mRPtZM94q-Xiz8uDTSBIS7gJ3XL4CAkZkoFzqWTZdtiM/s1600/2013-07-23+21.37.09.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
Elena Villarroel Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/03649460496625723778noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6755598203926687235.post-47609628965721446112012-07-07T08:18:00.000-07:002012-07-07T11:55:01.453-07:00RIAÑOEste es un bello rincón de la provincia de León, el paisaje que lo rodea es espectacular: Hay muchos bosques, cascadas, ríos, y como veis en la imagen, un pantano con agua cristalina.<br />
En invierno hace mucho frío, pero es una belleza disfrutar precisamente del dulce frescor invernal y que los ojos se maravillen con la visión de la nieve que cubre las montañas. <br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEXSg0PHwinmSEjOADeBmA3Paj004D0J7jDiNUN6BnjiMm-ff_zMGNGNEEjGWV-35j-5dDD8q7tFD-_R5RdlFAxnwhk75wkTp9zgD_JDD5hhqd0FIX4Orhx2WlOCTOo28lHg5p3tjlolQ/s1600/IMG_0684.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" sca="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEXSg0PHwinmSEjOADeBmA3Paj004D0J7jDiNUN6BnjiMm-ff_zMGNGNEEjGWV-35j-5dDD8q7tFD-_R5RdlFAxnwhk75wkTp9zgD_JDD5hhqd0FIX4Orhx2WlOCTOo28lHg5p3tjlolQ/s320/IMG_0684.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
En verano también se disfruta mucho, porque la temperatura es ideal, un sol radiante y un aire muy limpio, capaz de purificar y sanar, de introducir unos instantes de relajación. Nada como dejarse llevar por lo que el paisaje nos quiere transmitir a través de los cantos de los pájaros y por la claridad del agua y la luz. También aquel viajero que lo desee, se puede tomar unos cuantos baños refrescantes..<br />
A veces me gusta tomar una taza de té de roca, planta que se puede encontrar por estos lares. Es curioso ver como podemos obtener productos básicos y naturales, a la vez que sanos. Todo nos lo da la naturaleza, la madre de todos los seres vivos. <br />
<br />
Foto: Original de Elena Villarroel Rodríguez<br />
Pantano de Riaño (León)Elena Villarroel Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/03649460496625723778noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6755598203926687235.post-41881594217487682242012-05-09T14:15:00.001-07:002012-05-09T14:15:46.150-07:00Dicha<br />
Caminando a lomos de la paz interna,<br />
quise mezclarme entre los árboles,<br />
para ser raíz y savia verde,<br />
y gotear de dicha entre sus ramas.Elena Villarroel Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/03649460496625723778noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6755598203926687235.post-23023650687120853352012-05-09T13:59:00.001-07:002012-05-09T13:59:20.684-07:00Cima<div style="text-align: justify;">
La colina está alta, verde y limpia, mas por ella subo con la buena nueva de un ligero presentimiento, que me dicta la alegría, que me empaña las zonas oscuras del alma.</div>
<div style="text-align: justify;">
Gracia y gracejo son iguales, son grandes bocas que transmiten, que se contonean para no estar tristes. Alma, la vida de un cuerpo terso que admira las altas montañas.</div>
<div style="text-align: justify;">
La noche no puede quebrantar la gran esperanza que se abrió tras alcanzar la cumbre, porque ahí quedé tumbada, mirando la luna y poniendo la bandera verde.</div>Elena Villarroel Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/03649460496625723778noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6755598203926687235.post-2532365240731670452012-05-09T13:52:00.000-07:002012-07-07T07:41:46.337-07:00Veleta del tiempoEl tiempo es un abismo de cuatro relojes, interponiéndose entre el miedo y el amor.<br />
Las veletas cubren el tejado de las casas frías que durante años acogieron familias empobrecidas por el llanto, por sus tareas incondicionales.<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQlaANPBONOGtxw7TRl1wEk53PsDnNJceLgQJwCd47mZ-anZ9shNqX7d4Ev3TKUytk8QLFiZir7FKigp2y_CaYT7dvML9goqKMzLRIHKQTg5TTDF2SIujY93XvRp0NX0sJ5dqKCPL5j70/s1600/IMG_0712.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" sca="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQlaANPBONOGtxw7TRl1wEk53PsDnNJceLgQJwCd47mZ-anZ9shNqX7d4Ev3TKUytk8QLFiZir7FKigp2y_CaYT7dvML9goqKMzLRIHKQTg5TTDF2SIujY93XvRp0NX0sJ5dqKCPL5j70/s320/IMG_0712.JPG" width="320" /></a><br />
<br />
Llora cada pena día a día, como hiciste ayer, pero no le des sabor. Alimenta el amor que solo el tiempo se encargó de concederte, de darte una nueva emoción. <br />
Lleva las riendas de la casa de la veleta y fíjate cuando da al norte y cuando da al sur, pues ese tiempo del que hablamos en el ascensor con los vecinos, es alentador, como excusa para hablar y como alegría, para dar oportunidad a los nuevos vientos que se acercan.<br />
<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
<br /></div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgABA-IuMCCC6TDTnHqFiMDa5NSk1-GJi8V4HEDDqhcliELtsHmafRGKivW_wPX7zQd9lBcR_T5g6INqW72p-1cH-tomfs6ZWi_hfZEuK8YrLi_ep1V4_PwU7Z_vp5yUq3WGb8aMy_dHRk/s1600/IMG_0723.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" sca="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgABA-IuMCCC6TDTnHqFiMDa5NSk1-GJi8V4HEDDqhcliELtsHmafRGKivW_wPX7zQd9lBcR_T5g6INqW72p-1cH-tomfs6ZWi_hfZEuK8YrLi_ep1V4_PwU7Z_vp5yUq3WGb8aMy_dHRk/s320/IMG_0723.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
Foto: Casa de Ventaniella-Concejo de Ponga (Asturias). </div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
Original de Elena Villarroel Rodríguez</div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">
<br /></div>
</div>Elena Villarroel Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/03649460496625723778noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6755598203926687235.post-45773757866845164862011-07-11T08:30:00.000-07:002011-07-11T08:30:16.637-07:00PentaDrama: PASEO POÉTICO "DE TIERRA Y DE SUEÑOS" EN SEQUEROS<a href="http://acpentadrama.blogspot.com/2011/07/paseo-poetico-de-tierra-y-de-suenos-en.html?spref=bl">PentaDrama: PASEO POÉTICO "DE TIERRA Y DE SUEÑOS" EN SEQUEROS</a>: "'El Adelanto de Salamanca', en su edición de hoy, recoge la noticia de nuestro Paseo Poético en Sequeros del pasado sábado día 9 de julio...."Elena Villarroel Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/03649460496625723778noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6755598203926687235.post-38292784450254308842011-05-15T13:34:00.000-07:002011-05-15T13:38:53.654-07:00En sus ramasLa franqueza de los grandes árboles,<br />observo como se mueven sus ramas,<br />inicio el estudio de mis plantas<br />y veo que ellas me pueden hablar,<br />pero escondo mis ojos del lobo,<br />de los malabaristas de la maldad.<br />No es desierta la naturaleza,<br />cuando unos árboles milenarios<br />ilustraron mis álbumes de fotos,<br />con su fuerte verdor acrecentado<br />por la lluvia de los cielos que lloran<br />y quitan su blancura de mármol.Elena Villarroel Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/03649460496625723778noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6755598203926687235.post-7888046428217742942011-05-15T08:24:00.000-07:002011-05-15T08:25:58.155-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0FL-IcNvmXl9HPgitgU05Us6-HGasuv2smM0UcckFqjv9iHU26V0stW5poqRfx9oP03ZZKKflhXX4VgXA84rj9t2esjalLr5VRyBR3dT2GZd-ggJoXCFxIfZ2dgIqGtf2Z1Lrrvkte6Q/s1600/PA110071.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 300px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5606964439508322642" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0FL-IcNvmXl9HPgitgU05Us6-HGasuv2smM0UcckFqjv9iHU26V0stW5poqRfx9oP03ZZKKflhXX4VgXA84rj9t2esjalLr5VRyBR3dT2GZd-ggJoXCFxIfZ2dgIqGtf2Z1Lrrvkte6Q/s400/PA110071.JPG" /></a><br /><br /><div></div>Elena Villarroel Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/03649460496625723778noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6755598203926687235.post-12463566455917931832011-04-17T13:34:00.000-07:002011-04-17T13:49:23.284-07:00TRIGO DE JUNIOSomos dos estrellas caminando y el sol ha salido y nos ha visto, camina despacio por la vereda y siembra para la cosecha del año que viene, dale tus besos a tu amada y vístela de flores en el pelo, para que la tarde la guarde y la mime, y no te conformes con una paloma en la ventana, vístela también de flores y haz que sea quien guarde tu casa familiar, vence, amigo sol, vence, invencible y accesible a la guarida del capitán que guardó su cofre con el tesoro recién cogido del charco que cruzó ayer, y no extravíes tus ojos, sino déjalos, déjalos que miren el gran mapa del mundo, donde vienen señalados los lugares visitados por ti, ahora, el sol ilumina ese campo de cereales que está verde, y mañana, recogerás el trigo de junio.Elena Villarroel Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/03649460496625723778noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6755598203926687235.post-39420428452672239022011-02-15T11:46:00.000-08:002011-02-15T12:11:11.474-08:00¿DONDE ESTÁ ESA DICHOSA RUECA?las cortinas encendidas por el ocaso de la tarde en que tejiamos lana para acomodar y arrullar a las lindas criaturas que nacían y que visitábamos cada mañana con una merienda a cambio, con un,gracias niña, gracias por hacernos compañía y unas viejas ruecas medievales llamaron nuestra atención. quisimos echarlas a andar, pero los vecinos no nos hicieron caso y mediante un caramelo, de hilar nos hizo desistir y le pregunté a la abuela,que hilaba con sus agujas tradicionales, que me hizo probar una mantilla especial para la boda del hijo del maestro, que es muy señorito, según dijo, y quiere que todo el mundo vaya de punta en blanco, y de encaje, si es preciso, que intuyo que la novia irá con espectaculares bordados y encajes. Pero...¿Donde está esa rueca que vimos?, ya no me acuerdo en que calle ni en que número pues son tantos los bebés que nacieron estos días por este barrio que cualquiera sabe donde buscar, porque mamá nos da la cesta con el jersey de invierno que abriga mucho y santas pascuas, que la madre se encargue de abrigar al niño y darnos una buena merienda a cambio, que el hambre aprieta, pues, y los hornos estan fríos, pero... y la pastelera... intuyo que a la pastelera se le hace la boca agua con los diseños de nuestra mamá, que dice Don Leandro que va para diseñadora de las buenas, y que modelitos nos hace llevar cada día, que las niñas se quedan embobadas con nuestros abrigos de lana y algunas madres cuchichean a nuestro alrededor y creo que lo que ellas quisieran es adquirir los deseados abrigos que abrigan una barbaridad, porque, mira que hace frío aquí, y nosotras no pasamos frío. Abrígate bien, muchacha y saluda a tu madre de mi parte, y... ah, toma estos pasteles de chocolate y estas almendras garrapiñadas, para que os pongais las botas mientras haceis los abrigos, que mi vecina del segundo va a ser mamá por segunda vez. ¿y la rueca?...¿pero donde está la rueca?, la rueca se la llevó Don Manuel "El anticuario" hasta tierras escocesas.Elena Villarroel Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/03649460496625723778noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6755598203926687235.post-15062660622758692812011-02-15T11:23:00.000-08:002011-05-15T08:06:05.123-07:00LA NOSTALGIA DE HOY<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEkE69SXCAmvlR2KFSg4e5QJtEM3VbNSib3ZhTIkI2ydFSpL1o87VVh6mXJcH4H8jXAoOeHLmbguSJTz8wnLBo8_iJ03z64YelyRQ-mLnBT1uIONJjUNWZeSqHUY9sBk7wYEanbC0Jmsg/s1600/PA110043.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 240px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5606959326053845650" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEkE69SXCAmvlR2KFSg4e5QJtEM3VbNSib3ZhTIkI2ydFSpL1o87VVh6mXJcH4H8jXAoOeHLmbguSJTz8wnLBo8_iJ03z64YelyRQ-mLnBT1uIONJjUNWZeSqHUY9sBk7wYEanbC0Jmsg/s320/PA110043.JPG" /></a><br /><br /><div>Las olas hacían que se agitara el paisaje, que el verde refulgiera, y que los sentidos del viajero se abrieran para coger un pedazo de agua y distribuyera sus sentimientos por la costa, y aunque fuera ciego, jamás podría olvidar la bravura de las olas melancólicas, que con gran tristeza observó que el mar también es rebelde y deja huella en la mirada. Con semblante serio se dió cuenta de su melancolia, pero los años se encargarían de transformar en alegría lo que antes reproducía tristeza. cuan largo un marinero que con su cinta de medir recoge la pesca, y sus pinceles de pintor se encargan de tañir melodías varias mediante las madrugadas silvandole a la luna y desayunando bollos suizos, así pues, termina de mirar el mar el hombre del semblante triste, y se fue, sin más, con su memoria que siente y padece porque el mar está triste, pero el paisaje también cambia, y fluye, y ya no hay tristeza, ahora la marea está baja y el sol del atardecer atestigua la tranquilidad absoluta. Las olas dijeron adiós al viajero, pero les da su cariño, ama a las olas porque por fin pudo entender que la nostalgia es la encargada de fabricar felicidad a partir de un hecho que no pudo ser disfrutado en el ahora, pero sí en el nuevo mañana de la vida.</div>Elena Villarroel Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/03649460496625723778noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6755598203926687235.post-44648188614437898422010-10-12T13:28:00.000-07:002010-10-12T13:32:20.923-07:00El Oso<span style="font-family: Arial; text-transform: none; font-weight: normal; font-style: normal; text-decoration: none;" lang="ES">Un oso en su madriguera, salió y contempló la montaña, el eco y el silencio, sólo roto por el viento y un osezno que sólo quería alimento.</span> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;"><span style="font-family: Arial; text-transform: none; font-weight: normal; font-style: normal; text-decoration: none;" lang="ES">La niebla todavía deja traslucir esas verdes praderas y una abeja revolotea alrededor, mientras el osezno busca comida y cuando por fin la devora, se queda dormido<span style=""> </span>entre los matorrales. A lo lejos se oyen voces de personas que admiran esta maravillosa naturaleza y este oso que transita las cumbres de altas montañas que forman una hermosa cordillera, que en invierno acoge la nieve, y en verano, tal vez en verano pueda ver a ese oso que tantas veces soñé que podría abrazar, que dicen que lo vieron corretear, gentes del lugar, gente que hace senderismo, recogiendo ramilletes de té blanco para preparar infusiones calientes y degustadas bajo el calor del hogar que nos acoge, mientras mi oso se resguarda tras el calor de sus oseznos, que tienen los ojos chiquitos, que se despiertan por los finos rayos de luz, que abre sus pupilas a un nuevo amanecer soleado en verano y sombrío en invierno, y me apoderé de ti, preciosa montaña, me apoderé de ti, preciosas cumbres, donde subí acompañada de gentes del lugar a por el preciado té blanco y ver el oso, al que conseguí retratar en mi cuadernillo de pintura. Le veo pescar truchas, caminar entre los ríos, disfrutando las cascadas de ese agua pura, y le miro pensativo, dándome cuenta de lo cariñoso que es ese cálido abrazo del oso a sus oseznos, bañados bajo el agua de lluvia, con sus pupilas dilatadas por la luz, contemplando el arcoiris y mis ojos brillar por tanta belleza. </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; line-height: 150%;"><span style="font-family: Arial; text-transform: none; font-weight: normal; font-style: normal; text-decoration: none;" lang="ES">Yo pude verte aquel día osito tierno, pero tú te escondes todos los días para poder así hacerte dueño de las rocas, del río con truchas, de la hierba tan verde y tan húmeda, y cuanta gente quisiera verte, y ver a tus cachorros, y sus ojos chiquitos, que quieren ver que se esconde tras esa gran montaña y esos bosques, es mi pueblo!,pienso, mientras me arrullo entre el calor de una manta de lana y sueño que junto con tus oseznos, te visito en tu trono lleno de margaritas, dispuesto a fundar familia, a seguir la estirpe que llena éste, mi pueblo.</span></p>Elena Villarroel Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/03649460496625723778noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6755598203926687235.post-70105364318944971022010-10-11T03:25:00.000-07:002010-10-11T03:47:24.504-07:00El Creador de Historias<span style="font-family:verdana;">Escribe y esboza con su pluma y su tintero en los años 20 y narra historias de esos felices años cuando la música hacía vibrar a la mayoría de la gente que se supone que era feliz. Escribe y esboza con su lápiz de mina de carbón el estudiante al que su profesor le encomendó una redacción de su dia a dia como infante, y en esa redacción escribe que se levantó a desayunar y luego fue a jugar al balón con sus amigos en la caseta del bosque, que con tanta ilusión él y sus amigos construyeron y aún cuando pasaron los años, esa caseta tiene una inscripción en madera con sus nombres para el recuerdo. Cuando el cerebro crea, el bolígrafo obedece, pero el cerebro espera tranquilamente la reacción del lector, que necesita encontrar respuestas a sus dudas y cree que su escritor preferido se las va a dar, puede que sí, o puede que no, pero aveces, nosotros, los lectores, necesitamos encontrar algo, que encontramos cuando no buscamos,o que no encontramos por más hojas que nuestros dedos repasen. El escritor es universal porque sus ideas pueden dar respuestas al hombre contemporáneo o al hombre del futuro, y el lector es y ha sido también universal, porque se hace preguntas y aveces no las encuentra. Recordé encontrar una respuesta en un libro muy antiguo, asi que hoy me digo que la vida no ha cambiado nada, que nuestras dudas son siempre las mismas, y que por muchos inventos que haya, por mucha ciencia o por mucha tecnología, la tierra que nos acoge será siempre la misma a pesar del mucho fluir de ideas y de nuevas tendencias. Hay cosas que no podemos cambiar muy a nuestro pesar.<br /><br /><br /><br /></span>Elena Villarroel Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/03649460496625723778noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6755598203926687235.post-70087017837731381262010-10-11T03:14:00.000-07:002011-05-15T08:20:10.239-07:00El Boxeador<span style="COLOR: rgb(0,153,0)"><span style="font-family:arial;color:#000000;">Cuando escucho la canción "The Boxer" de Simon y Garfunkel, recuerdo a la gente de hoy, de ayer y de siempre que es, fue y será luchadora, porque hace tiempo alguien me dijo que esta famosa canción hablaba de un boxeador de la vida, que tuvo que luchar mucho por conseguir sus metas y su destino. Me pregunto cuantos boxeadores habrá, que luchan mucho, pero no llegan, o que les cuesta conseguir algo porque su entorno o sus circustancias no se lo permiten. Una persona luchadora sufre mucho y en el momento de sufrir sus lágrimas caen y piensa que en un futuro la vida le irá mejor, que ese momento ya se pasará, y que ese dolor será historia, y entonces eso es lo que le calma y reconforta. Un luchador no es egoísta, mira por su familia más directa y daria la vida por ellos, les anima cuando estan tristes, aún cuando su corazón está roto, y sin embargo mucho amor tiene que dar a los demás.<br /></span></span>Elena Villarroel Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/03649460496625723778noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6755598203926687235.post-80851539641772273152010-10-10T03:10:00.000-07:002010-10-10T03:22:04.595-07:00HórreoLavando con lagarto, en el río llenaban un jarrón de porcelana para llevarlo al hórreo, donde un chorizo curado al humo, con gran gusto hacian. La paisana llevaba una pañoleta negra y unas madreñas hechas a mano, para no pisar el barro y el agua. Le gusta el olor a humo de su pueblo, de su querida tierrina asturiana, pero unas voces indiscretas le gritaron: está ahora orbayando, y la vieja paisana de las madreñas, con gran salero, en su casa se refugió. Linda es la noche en la que el gato se acurruca a los pies de la paisana en el calor del hogar con la leña a pleno rendimiento, calentando una casita de invierno.Elena Villarroel Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/03649460496625723778noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6755598203926687235.post-67966036441909639102010-10-10T03:05:00.001-07:002010-10-10T03:07:55.913-07:00Y soñóAbrió la ventana y unos aleteos de pájaros le hicieron ver la libertad, volando desmesuradamente hacia la fantasía, escribiendo estos versos hasta que su cuerpo cayó rendido y soñó, soñó y soñó con una nueva frase que añadió a su libro en blanco.Elena Villarroel Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/03649460496625723778noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6755598203926687235.post-32951925341626990992010-10-10T02:55:00.001-07:002010-10-10T02:59:53.470-07:00Calisto y Melibea"Historias de la vieja Celestina", con su bola de cristal y sus uñas moradas, intenta unir a dos personas, sus dedos se agitan al ritmo del "abracadabra", mientras el precioso camafeo se agrieta en las manos de la princesa, esperando, llena de canas, la presencia del amado.Elena Villarroel Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/03649460496625723778noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6755598203926687235.post-54034490385320948372010-10-10T02:51:00.000-07:002010-10-10T02:55:34.801-07:00Que a mi me va bienLas olas mover, las plumas agitar, y la ventana abierta, con los jilgueros cantando esta canción:<br />"levántate, que hoy ha llegado el dia en el que el sol aparece. Mírame a mi, estoy siempre contento, imitame, que a mi me va bien".Elena Villarroel Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/03649460496625723778noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6755598203926687235.post-67114149597322159662010-10-10T02:38:00.000-07:002010-10-10T02:48:53.622-07:00Un frio de agostoNo se complementa el agosto que vive tan frio y triste con el calor del mediodia en que las gentes van a la playa a degustar sus paellas y a refrescar su acalorado dia. No disfruta el calor ni los colores anaranjados porque el frio ya está aqui, lindando en completa compañía con el dulce otoño de los tonos pastel, y llora cada día porque el otoño languidece y decolora este fin de agosto, que aunque hace mucho calor, mi mente solo piensa en que tarde o temprano refrescará y entonces el frio se llevara mis pensamientos de ahora, mis acontecimientos de hace un momento y la felicidad que saboreo en este instante, pero luego recuerdo que la nueva estación nos invita a reflexionar y a pasear por el nuevo camino, que, aunque es el mismo, nos hace elegir y empezar de nuevo, porque el viento no se lleva el calor que vivi ayer, ni los quehaceres del agosto en compañía del mar en calma.Elena Villarroel Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/03649460496625723778noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6755598203926687235.post-7786299212219352062010-10-10T02:27:00.000-07:002014-01-20T10:49:40.955-08:00El discurrir de las floresY si las flores pensaran y tuvieran un cerebro y decir en voz alta su opinión de las personas, cuando cuidamos y mimamos las plantas verdes y húmedas, en una casa fresca y un agua abundante, en la que la dueña de las flores gusta de aspirar el perfume a lavanda silvestre que observa en cada paseo por su campo, el campo de todos, el campo por el que todos estamos libres y dispuestos a dispersar nuestros pensamientos colmados de indecisión y sin embargo la mezcla de estos perfumes nos hablan y nos demuestran la sencillez de este dia, que es tan sencillo como todos los dias, como los años que se pasan y los perfumes naturales siguen ahí, con la misma naturalidad, y diciéndonos que nada cambia en la naturaleza pero que nosotros discurrimos igual que un rio caudaloso.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSlVNsbQ0-owrLN2AUlcjkfrBZ6_6Y2WAWooJzTOqY-gE8EPzE_NEUwPTE9il4HW9idRgik16i39SCH0X-59qf9c3R11e-Jj-mXvxTubsPtHGtdNeuN-qIvWcNiILNzFM1ZKRVxXYJtdQ/s1600/2013-05-22+13.47.28.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" closure_lm_915327="null" cua="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSlVNsbQ0-owrLN2AUlcjkfrBZ6_6Y2WAWooJzTOqY-gE8EPzE_NEUwPTE9il4HW9idRgik16i39SCH0X-59qf9c3R11e-Jj-mXvxTubsPtHGtdNeuN-qIvWcNiILNzFM1ZKRVxXYJtdQ/s1600/2013-05-22+13.47.28.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
Elena Villarroel Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/03649460496625723778noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6755598203926687235.post-48384294200325093652010-10-10T02:15:00.000-07:002010-10-10T02:26:14.543-07:00savia<span style="font-family: verdana;"><span style="color: rgb(0, 51, 0);">Las plantas regadas reverberan y destilan la savia, su fragancia es del bosque y miro al cielo, tomo aire y respiro,y el bosque me mira y acompaña, y los perros fieles se duermen tranquilos, rezagados entre hojas frescas, recién caidas del otoño, que componen un delicioso lecho para dormir al son de los acordes del otoño marrón, en una gratuidad inmensa, en un paraiso frondoso, que llega siempre, todos los años, con la diosa de la eternidad, cuando la tierra gira siempre igual, con los mismos atardeceres, con los mismos colores, pero siempre disntinta la faz de las personas, en un cambio en declive, en un continuo fluir que decia un filósofo griego, y en los confines de la tierra fértil, que se seca, que se riega, y las flores que nacen y son hermosas, paro a beber el agua fresca y un pajarito de vivos colores me susurra un poemario antiguo, con antiguas saetas recitadas por los niños de los pantalones cortos, de los de las plumas para escribir, aquellos de los tirachinas y los cromos de historia y cuerpo humano.<br /></span></span>Elena Villarroel Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/03649460496625723778noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6755598203926687235.post-59129473407534576592010-10-10T02:02:00.000-07:002010-10-10T02:14:59.771-07:00La belleza lánguida<span style="color: rgb(0, 153, 0);"><span style="font-size:100%;"><span style="font-family:lucida grande;"><span style="font-family: verdana;">Pintado con colores no se distinguía la belleza, otrora lánguida, transparente, sin efecto aparente, y sin embargo tan bella con los labios sonrosados, llenos de salud</span>.<br /></span></span></span>Elena Villarroel Rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/03649460496625723778noreply@blogger.com0