TRIGO DE JUNIO

Somos dos estrellas caminando y el sol ha salido y nos ha visto, camina despacio por la vereda y siembra para la cosecha del año que viene, dale tus besos a tu amada y vístela de flores en el pelo, para que la tarde la guarde y la mime, y no te conformes con una paloma en la ventana, vístela también de flores y haz que sea quien guarde tu casa familiar, vence, amigo sol, vence, invencible y accesible a la guarida del capitán que guardó su cofre con el tesoro recién cogido del charco que cruzó ayer, y no extravíes tus ojos, sino déjalos, déjalos que miren el gran mapa del mundo, donde vienen señalados los lugares visitados por ti, ahora, el sol ilumina ese campo de cereales que está verde, y mañana, recogerás el trigo de junio.

¿DONDE ESTÁ ESA DICHOSA RUECA?

las cortinas encendidas por el ocaso de la tarde en que tejiamos lana para acomodar y arrullar a las lindas criaturas que nacían y que visitábamos cada mañana con una merienda a cambio, con un,gracias niña, gracias por hacernos compañía y unas viejas ruecas medievales llamaron nuestra atención. quisimos echarlas a andar, pero los vecinos no nos hicieron caso y mediante un caramelo, de hilar nos hizo desistir y le pregunté a la abuela,que hilaba con sus agujas tradicionales, que me hizo probar una mantilla especial para la boda del hijo del maestro, que es muy señorito, según dijo, y quiere que todo el mundo vaya de punta en blanco, y de encaje, si es preciso, que intuyo que la novia irá con espectaculares bordados y encajes. Pero...¿Donde está esa rueca que vimos?, ya no me acuerdo en que calle ni en que número pues son tantos los bebés que nacieron estos días por este barrio que cualquiera sabe donde buscar, porque mamá nos da la cesta con el jersey de invierno que abriga mucho y santas pascuas, que la madre se encargue de abrigar al niño y darnos una buena merienda a cambio, que el hambre aprieta, pues, y los hornos estan fríos, pero... y la pastelera... intuyo que a la pastelera se le hace la boca agua con los diseños de nuestra mamá, que dice Don Leandro que va para diseñadora de las buenas, y que modelitos nos hace llevar cada día, que las niñas se quedan embobadas con nuestros abrigos de lana y algunas madres cuchichean a nuestro alrededor y creo que lo que ellas quisieran es adquirir los deseados abrigos que abrigan una barbaridad, porque, mira que hace frío aquí, y nosotras no pasamos frío. Abrígate bien, muchacha y saluda a tu madre de mi parte, y... ah, toma estos pasteles de chocolate y estas almendras garrapiñadas, para que os pongais las botas mientras haceis los abrigos, que mi vecina del segundo va a ser mamá por segunda vez. ¿y la rueca?...¿pero donde está la rueca?, la rueca se la llevó Don Manuel "El anticuario" hasta tierras escocesas.

LA NOSTALGIA DE HOY

Las olas hacían que se agitara el paisaje, que el verde refulgiera, y que los sentidos del viajero se abrieran para coger un pedazo de agua y distribuyera sus sentimientos por la costa, y aunque fuera ciego, jamás podría olvidar la bravura de las olas melancólicas, que con gran tristeza observó que el mar también es rebelde y deja huella en la mirada. Con semblante serio se dió cuenta de su melancolia, pero los años se encargarían de transformar en alegría lo que antes reproducía tristeza. cuan largo un marinero que con su cinta de medir recoge la pesca, y sus pinceles de pintor se encargan de tañir melodías varias mediante las madrugadas silvandole a la luna y desayunando bollos suizos, así pues, termina de mirar el mar el hombre del semblante triste, y se fue, sin más, con su memoria que siente y padece porque el mar está triste, pero el paisaje también cambia, y fluye, y ya no hay tristeza, ahora la marea está baja y el sol del atardecer atestigua la tranquilidad absoluta. Las olas dijeron adiós al viajero, pero les da su cariño, ama a las olas porque por fin pudo entender que la nostalgia es la encargada de fabricar felicidad a partir de un hecho que no pudo ser disfrutado en el ahora, pero sí en el nuevo mañana de la vida.

El Oso

Un oso en su madriguera, salió y contempló la montaña, el eco y el silencio, sólo roto por el viento y un osezno que sólo quería alimento.

La niebla todavía deja traslucir esas verdes praderas y una abeja revolotea alrededor, mientras el osezno busca comida y cuando por fin la devora, se queda dormido entre los matorrales. A lo lejos se oyen voces de personas que admiran esta maravillosa naturaleza y este oso que transita las cumbres de altas montañas que forman una hermosa cordillera, que en invierno acoge la nieve, y en verano, tal vez en verano pueda ver a ese oso que tantas veces soñé que podría abrazar, que dicen que lo vieron corretear, gentes del lugar, gente que hace senderismo, recogiendo ramilletes de té blanco para preparar infusiones calientes y degustadas bajo el calor del hogar que nos acoge, mientras mi oso se resguarda tras el calor de sus oseznos, que tienen los ojos chiquitos, que se despiertan por los finos rayos de luz, que abre sus pupilas a un nuevo amanecer soleado en verano y sombrío en invierno, y me apoderé de ti, preciosa montaña, me apoderé de ti, preciosas cumbres, donde subí acompañada de gentes del lugar a por el preciado té blanco y ver el oso, al que conseguí retratar en mi cuadernillo de pintura. Le veo pescar truchas, caminar entre los ríos, disfrutando las cascadas de ese agua pura, y le miro pensativo, dándome cuenta de lo cariñoso que es ese cálido abrazo del oso a sus oseznos, bañados bajo el agua de lluvia, con sus pupilas dilatadas por la luz, contemplando el arcoiris y mis ojos brillar por tanta belleza.

Yo pude verte aquel día osito tierno, pero tú te escondes todos los días para poder así hacerte dueño de las rocas, del río con truchas, de la hierba tan verde y tan húmeda, y cuanta gente quisiera verte, y ver a tus cachorros, y sus ojos chiquitos, que quieren ver que se esconde tras esa gran montaña y esos bosques, es mi pueblo!,pienso, mientras me arrullo entre el calor de una manta de lana y sueño que junto con tus oseznos, te visito en tu trono lleno de margaritas, dispuesto a fundar familia, a seguir la estirpe que llena éste, mi pueblo.

El Creador de Historias

Escribe y esboza con su pluma y su tintero en los años 20 y narra historias de esos felices años cuando la música hacía vibrar a la mayoría de la gente que se supone que era feliz. Escribe y esboza con su lápiz de mina de carbón el estudiante al que su profesor le encomendó una redacción de su dia a dia como infante, y en esa redacción escribe que se levantó a desayunar y luego fue a jugar al balón con sus amigos en la caseta del bosque, que con tanta ilusión él y sus amigos construyeron y aún cuando pasaron los años, esa caseta tiene una inscripción en madera con sus nombres para el recuerdo. Cuando el cerebro crea, el bolígrafo obedece, pero el cerebro espera tranquilamente la reacción del lector, que necesita encontrar respuestas a sus dudas y cree que su escritor preferido se las va a dar, puede que sí, o puede que no, pero aveces, nosotros, los lectores, necesitamos encontrar algo, que encontramos cuando no buscamos,o que no encontramos por más hojas que nuestros dedos repasen. El escritor es universal porque sus ideas pueden dar respuestas al hombre contemporáneo o al hombre del futuro, y el lector es y ha sido también universal, porque se hace preguntas y aveces no las encuentra. Recordé encontrar una respuesta en un libro muy antiguo, asi que hoy me digo que la vida no ha cambiado nada, que nuestras dudas son siempre las mismas, y que por muchos inventos que haya, por mucha ciencia o por mucha tecnología, la tierra que nos acoge será siempre la misma a pesar del mucho fluir de ideas y de nuevas tendencias. Hay cosas que no podemos cambiar muy a nuestro pesar.

El Boxeador

Cuando escucho la canción "The Boxer" de Simon y Garfunkel, recuerdo a la gente de hoy, de ayer y de siempre que es, fue y será luchadora, porque hace tiempo alguien me dijo que esta famosa canción hablaba de un boxeador de la vida, que tuvo que luchar mucho por conseguir sus metas y su destino. Me pregunto cuantos boxeadores habrá, que luchan mucho, pero no llegan, o que les cuesta conseguir algo porque su entorno o sus circustancias no se lo permiten. Una persona luchadora sufre mucho y en el momento de sufrir sus lágrimas caen y piensa que en un futuro la vida le irá mejor, que ese momento ya se pasará, y que ese dolor será historia, y entonces eso es lo que le calma y reconforta. Un luchador no es egoísta, mira por su familia más directa y daria la vida por ellos, les anima cuando estan tristes, aún cuando su corazón está roto, y sin embargo mucho amor tiene que dar a los demás.

Hórreo

Lavando con lagarto, en el río llenaban un jarrón de porcelana para llevarlo al hórreo, donde un chorizo curado al humo, con gran gusto hacian. La paisana llevaba una pañoleta negra y unas madreñas hechas a mano, para no pisar el barro y el agua. Le gusta el olor a humo de su pueblo, de su querida tierrina asturiana, pero unas voces indiscretas le gritaron: está ahora orbayando, y la vieja paisana de las madreñas, con gran salero, en su casa se refugió. Linda es la noche en la que el gato se acurruca a los pies de la paisana en el calor del hogar con la leña a pleno rendimiento, calentando una casita de invierno.